Мы будем говорить с тобой, Саша, не о том,
Кто виноват или прав,
Министр иль демократ,
Не о проблемах роста
Цен на топливо и бензин.

Мы лучше поговорим о том,
Кого стимуляторы «мажут», а кого «прут»,
О том что хлеще, чем смерти,
Нужно бояться «хмурого»,
О том, что бестолков «Фенибут».

О том, как в нас поселился
Этот черный противный спрут,
И как они все вокруг
Легко без него живут.
Словно нет ничего,
Словно я — гороховый шут.
Будто бы все про всё знают
И просто старательно лгут.
И ещё понять хорошо бы,
За что нам эдакий суд.

Мы с тобой, Саша, попали
В маленький скромный ад.
Здесь нет вил и котлов,
Лишь чернота и смрад.
А мы все сидим и думаем,
Как все вернуть назад.

Как склеить разломанное,
Разорванное зашить,
Какой ингибитор выпить,
Чтоб хотя бы в двенадцать встать?
Как просыпаться утром,
Если лёгким скучно дышать?

К каким мозгоправам идти,
К каким докторам?
Чтобы сделали все внутри «так».
Или может в Сибирь уехать,
К шаманам и колдунам?
Я все ещё думаю, Саша.
Подумай ты тоже сам.