Где-то ещё, неопределённое, далёкое
Увеличивается и углубляется.
Даже, пожалуй, без лишнего дыхания:
Не осквернённо, свободно
Летит к горним своим кущам,
К Беловежским пущам,
Растапливает меня как масло:
Из сливочного — в оливковое,
Паром мягким окутывает,
Как в термах венгерских,
И я никак не подберу термина,
Как называется — не обозначу,
Пока все так же
Окутывает Босфором горячим
В августе или июле,
Бархатом голоса обволакивает
Голову,
И всё моё — уже не столь и значимо,
Не так уж и драматично.

И я бы всё слушал голос,
Читал по губам бы,
И я всё не найду термина,
Не назову, а потому —
Закуриваю сигареты с ванилью,
И мысли мне о тебе — солодом,
Хмелем душистым,
Патокой чудной.
А где-то ещё, неопределённое, далёкое
Летит к пущам нашим
Беловежским.