На улице темная ночь
(Как у Марка Бернеса),
И все никак не пойму,
Бесшабашный ли я
Повеса из девяностых
В малиновом пиджаке
Или весь в белом
Санитар из двадцатых
С эмульсией в рюкзаке.
И если сейчас пойдет ливень —
Увижу ли утром свое отражение
В выбоинах на земле.

Сентябрь горит, светит и молится
Осень вперед ведет под руку.
В половину первого, помешивая
В кастрюле рукколу правой,
Левой переворачивая календарь —
Задаюсь вопросом :
Каким считать этот месяц, сентябрь?
Седьмым по Цезарю
Или девятым по русским царям?
И сколько, таким образом, остается нам до конца
Года, и насколько
Остатки эти
Будут пригодны
Для возделывания себя?

Ну а пока ясного ответа
Не нахожу,
Кроме
Самоценного срока
В три месяца осени.

Что ж, предыдущее перечеркиваем.
Подумаем о другом.
Ну например о том,
Что лучше:
Мечтать перед сном
О заветном и страшном,
Стоять на катамарана
Корме, смотреть на гладь озера,
Сладко думать, что все это
Здесь, во мне. Иллюзия.
Сказка. Выдумка.
Ни неба нет, ни воды.
Бояться. Стоять у озера.
Смотреть на него с кормы.

Или поддаться действию
Гравитационной волны?
От кормы оттолкнуться
Ступнями,
Макушкой достать воды.
Солдатиком на три метра
(Застывая в полета мгновении)
Уйти под озерную гладь.
Барахтаться. Не дышать.
Секунда. Вторая. Третья.
Небо. Город. Корма.

Так что же острее и лучше?
О чем бы мне помечтать?
Не знаю.
Пятнадцать минут второго.
До завтра.
Мне пора спать.